Back to the 60'z

Les premiers flocons de neige dignes de ce nom ont fini par blanchir le sol. Températures négatives ces derniers jours, je m'amuse à courir et glisser sur les flaques gelées. Les illuminations sont de sortie dans les arbres et sur les lampadaires. Des sapins géants ont fait leur apparition sur les places ainsi que les petites cahuttes du marché de Noël qui vendent vin chaud, spirales de pommes de terre frites, bonnets, gants et autres babioles. Au soleil rasant de midi, je regarde le jeu des ombres sur une façade saumonée aux tours de fenêtres blancs. Celles des bâtiments qui bougent quand on a le dos tourné. Celles des arbres sans feuilles. Et celles mouvantes de le fumée d'une cheminée voisine.

Une petite heure avant le décollage. Dans un fauteuil en diagonale, un asiatique parlant anglais mange des morceaux de nourriture lisses et orthorhombiques de différentes couleurs que j'identifierai plus tard comme étant des morceaux de fruits et non un substrat protéique coloré et aromatisé sorti tout droit d'un film futuriste. J'en suis presque déçu mais la fatigue qui avait laissé libre cours à mon imagination me le fait oublier aussi vite. En face de lui mais de dos pour moi, les cheveux courts et le bras grassouillet, j'ai du mal à déterminer le genre. Finalement la discrète boucle d'oreille, la voix et le fait qu'il lui tende un prospectus à connotation vacancière m'indiquent qu'il s'agit de sa femme. L'heure de l'embarquement approche, mais pas d'annonce. La lounge se vide. Bientôt plus que nous trois. Notre asiatique s'inquiète et s'enquiert auprès de la réceptionniste. J'ai eu beau leur dire que l'avion n'était pas prêt, ils sont tous partis, explique-t-elle. Je finis de siroter tranquillement mon tonic.

Encore un billet commencé il y a un moment mais qui prenait la poussière dans un coin. Pas vraiment fini mais je publie quand même avant qu'il soit trop tard.

L'Égypte, c'est pire que l'Arabie Saoudite. Je veux dire, niveau pagaille. En arrivant à Jeddah, j'avais trouvé qu'ils conduisaient tous comme des malades. Ce que l'on faisait en scooteur dans les bouchons de Chiang Mai — à savoir se faufiler dans la moindre petite place disponible — ils le font avec des voitures. Et de gros 4x4 américains par dessus le marché. Au Caire, c'est le niveau encore au dessus. Vu qu'au contraire ils n'ont pas des gros 4x4 américains mais de vieilles bagnoles décaties, ça se serre encore plus près, ça passe encore plus en force, encore plus n'importe quoi, et le klaxon est roi. Pas question bien entendu de s'arrêter à un feu rouge s'il n'est pas accompagné d'un policier. Aux passages piétons, on se croirait parfois en train de regarder un ballet sur glace où les patineurs — comprendre piétons et voitures — se croisent en flux perpendiculaires sans jamais se rencontrer.

L'après-midi l'air retrouve un peu de clarté et en prenant de la hauteur, on aperçoit les pyramides par dessus la ville. Gravats, terre, poussières, côtoient les ânes et les chèvres dans les rues et sur les toits. On trouve souvent devant les échoppes des points d'eau fraiche et leurs gobelets métalliques qu'une chainette ou un bout de ficelle maintiennent à portée de main. Dans le musée de l'Égypte, nombreuses sont les jeunes-filles voilées assises par terre, armées de crayons ou pinceaux esquissant des hiéroglyphes et autres motifs d'époque sur leurs feuilles blanches; sous le regard probablement amusé des esprits dont les corps momifiés reposent derrière les vitrines.

Du Soudan je ne pourrai pas dire grand chose. Six jours à Khartoum sous escorte, hôtel-aéroport, aéroport-hôtel. Il y fait chaud. Les femmes sont belles et à visage souvent découvert. Les Nils blanc et bleu se rejoignent. La loi islamique est aussi en vigueur, d'application un peu plus laxiste que chez les voisins saoudiens. Les appels à la prière nous parviennent à travers un haut-parleur éraillé. L'air chaud vibre au dessus d'une terre ocre. Au feux rouges on vend des oranges. Au bord de la route des pastèques. La chaleur du soir donne envie de passer la nuit dehors. Mais les moustiques veillent.

Le décalage horaire, je gère. Le jet-lag, c'est une bonne blague. Conduire à droite ou à gauche, c'est fastoche. Mais le week-end jeudi et vendredi, c'est une autre paire de manches. Surtout quand il faut garder le contact avec le reste du monde qui se repose deux jours plus tard. Les jours se suivent et se mélangent, s'emmêlent et s'enchevêtrent, se fondent en un flot ininterrompu que l'on finit par renoncer à découper par tranches de sept. Le début et la fin ne sont plus que d'anecdotiques chimères dans le désordre. Je me laisse porter par le courant et la fumée des shishas.

Ah, et je voudrais affoler personne mais vendredi je prends l'avion pour le Soudan.

Tempête de sable hier sur Riyadh. Un peu avant midi, la lueur orangée surréaliste qui entre dans la salle de contrôle par les ouvertures du plafond nous pousse à sortir pour voir la scène. Le soleil a disparu, la tour de contrôle aussi. Des avions sortis de nulle part se posent encore sur une piste hypothétique qui sera rapidement fermée. Une fine poussière flotte dans l'air et commence à recouvrir d'orange délavé un environnement déjà ocre.

Vers seize heures, le plus gros est passé, la tour réapparaît, mais on ne reverra pas le soleil. Aujourd'hui encore les avions en taxi sur les pistes soulèvent d'énormes nuages de poussière, et l'air à comme un arrière-goût de terre...