Back to the 60'z

Sur le quai, deux jeunes passent chacun avec deux ou trois bouteilles de Corona ouvertes et moussantes dans les mains, récupérées on ne sait où. Je monte dans le quatre-vingt-seize. Deux sièges devant moi sur la droite, une jeune femme pleure au téléphone, Don't be silly... se lamente-t-elle. Pas vraiment mignonne mais on aurait quand même envie de la réconforter. Un autre au visage d'une beauté déconcertante monte et vient s'assoir à coté d'elle. Un polo rouge aux couleurs d'une marque de café, serveuse probablement. Elle sort un pavé de son sac et commence à lire. Son visage sérieux à la bouche qui sourit à l'envers ne semble pas prêter attention à ce qui l'entoure. Un groupe de joyeux canadiens qui monte et s'agite finit par lui faire secouer la tête d'un air désapprobateur. Ils rient d'un pari stupide qui m'échappe. Un indien à la jambe de bois s'extirpe tant bien que mal de son siège et boite jusqu'à la porte. Je suis presque arrivé.

Bien. Trois constatations en cette fin de soirée. Tout d'abord, moi qui croyais être définitivement vacciné contre le whisky, force est de constater que les boites de cotons-tiges se vidant^[1], le whisky arrive à repasser. Avec du coca cela reste mauvais mais je me dis que d'ici quelques années j'arriverais peut-être de nouveau à apprécier un Lagavulin auquel mon oncle avait pris soin de m'élever. Ensuite j'ai beau avoir perdu le compte des bars par lesquels nous sommes passés ce soir, je constate que je suis toujours amoureux de la serveuse, un peu de constance dans ce monde qui a tendance à tanguer et tourner et se mélanger en une bouille floue; en particulier en fin de soirée arrosée, heureusement, Hungry Jacks est là pour nous sauver. Et pour finir j'aime bien croiser des personnes improbables dans des circonstances qui le sont tout autant. Ce soir en rentrant chez moi et donc à une heure pas sortable, un de ces marginaux du quartier, origine peut-être aborigène, pas loin de deux mètres^[2], blanc avec une coupe afro comme je n'en aurai jamais même au sommet de ma forme, la barbe qui va avec, et toujours la même tenue : marcel noir, jean noir, santiags noires. A le croiser je sais que je suis bien chez moi, et je ralentis la cadence pour profiter de la nuit quelques minutes de plus.

J'aime bien quand l'imprévu vient se joindre à la soirée de temps en temps. En attendant le reste de la petite troupe sur les quais des Docklands, profitant d'une légère brise rafraichissante, j'étais loin de m'imaginer quelques heures plus tard voir le jour se lever sur la City depuis le balcon d'un parfait inconnu au vingt-deuxième étage d'une tour, un verre de Hennessy à la main. Cela faisait longtemps que je n'avais pas fini de soirée après sept heures, et je pense ne pas trop m'avancer en prévoyant un dimanche hautement productif.

Neuf heures et demie et un ciel couvert au dessus de la City. Quelques gouttes commencent à tomber alors que je sors du boulot et me dirige vers la gare. J'arrive à l'abri du grand toit ondulé de Southern Cross Station juste quand il commence à pleuvoir assez pour être mouillé. On annonce des trains au départ, mais ce n'est pas pour cela que je suis venu. Je suis venu parce que c'est ici que se trouve le plus proche Hungry Jack's. Pour une raison inconnue et dont j'ignore la cause sans même savoir pourquoi, ici Burger King s'appelle Hungry Jack's. Le nom change, mais le menu est le même : pour moi, ce sera un Double Whooper. Il y a des jours comme ça ou on a envie d'un bon burger bien gras bourré de prions, et où toute résistance est vaine. Assis à une des tables extérieures, je regarde la pluie tomber dans les phares des trams et des taxis. La barre d'énergie remonte au rythme du verre de coca qui se vide. La pluie diminue. Je me lève pour rejoindre l'arrêt de tram, et l'indien de service est presque étonné de me voir jeter moi-même les restes de mon menu dans la poubelle prévue à cet effet. Un rapide coup d'œil me confirme que ma table est la seule à avoir été épargnée.

La soirée avait commencée dans un bar de la City, avec des bières, quelques bouts de pizza et une Chartreuse pour la route. Puis pause pâtes chez un collègue un peu après neuf heures, accompagnées dans l'ordre de rhum-fruits rouges, rhum-litchi et rhum-mangue. Vers dix heures et demie direction l'Albert Park Hotel pour finir la soirée en compagnie d'australien(e)s dont l'un soutient à sa sœur que non, il n'a pas couché avec la copine de sa meilleure amie^[1] le jour de son anniversaire^[2], avant de m'avouer un quart d'heure plus tard que si, il l'avait fait, mais vu que la fille en question n'était que average^[3], y'avait pas de quoi être fier. Encore quelques bières et il est temps de rentrer. A la lumière des lampadaires, je suis les rails du tram qui me guideront jusque chez moi. Sur Canterbury Road, je dois me concentrer pour marcher droit. Sur Mills Street, ça va un peu mieux, mais j'ai mal à la tête et je laisse le tram me doubler. Sur Danks Street je tends la main par réflex et j'arrache quelques brins d'un buisson à l'allure familière. Les portant à mes narines, l'odeur de la lavande me réveille et je commence à y voir clair. Sur Park Street je fredonne du Suzanne Tedeschi et saute sur un matelas qui traine sur le trottoir alors que je croise le même tram passant en sens inverse. Presque trois quarts d'heure plus tard, j'arrive enfin sur Fitzroy. Une bonne nuit de sommeil, et demain on remet ça...