Sur le quai, deux jeunes passent chacun avec deux ou trois bouteilles de Corona ouvertes et moussantes dans les mains, récupérées on ne sait où. Je monte dans le quatre-vingt-seize. Deux sièges devant moi sur la droite, une jeune femme pleure au téléphone, Don't be silly... se lamente-t-elle. Pas vraiment mignonne mais on aurait quand même envie de la réconforter. Un autre au visage d'une beauté déconcertante monte et vient s'assoir à coté d'elle. Un polo rouge aux couleurs d'une marque de café, serveuse probablement. Elle sort un pavé de son sac et commence à lire. Son visage sérieux à la bouche qui sourit à l'envers ne semble pas prêter attention à ce qui l'entoure. Un groupe de joyeux canadiens qui monte et s'agite finit par lui faire secouer la tête d'un air désapprobateur. Ils rient d'un pari stupide qui m'échappe. Un indien à la jambe de bois s'extirpe tant bien que mal de son siège et boite jusqu'à la porte. Je suis presque arrivé.